um certo homem de lata

trabalha, trabalha, trabalha
que não é de carne
que não é de pedra
o tempo e o ar
cuidarão de corroer teus sonhos
suas peças
e logo será ferro-velho
nas engrenagens da vida

ele sonha ter um coração

e mesmo não tendo

almeja amar

como poderia sendo oco?

que mal há não ter coração?

se ama um amor

que vem não sei de onde

que ama um amor

não sei por quem?

é certo que sendo de lata

nem de ouro e nem de prata

dê-se pouco valor

mas a estima pelo outro

há de algo valer

como poderia sendo oco?

um certo homem de lata

fez diferente, um dia

ousou amar

e não será esquecido

o espantalho

e qual seria o mal
em não ter um cérebro?

não se segurar sobre as pernas

e ter saídas que a maioria ignora?

tão feio, tão fraco,

haveria de ter serventia

era boa compahia

e me fazia sorrir

não poderia ter passado 

pelo que eu passei

e agora seria cinzas

dentro de seu terno paletó

seria elegante

se não fosse tão desajeitado

seria homem

se não fosse um espantalho.

a estrada de tijolos amarelos

a inocência mata
e faz morrer

sufocada entre 

dois mundos

o que deixei

e o que sonho em viver

daquele lado onde

todo campo foi devastado

por um ou cem intrusos

que vieram secos

na ganância de 

invadir e pilhar

onde nada mais foresce

e o que havia pegou fogo

no inverno passado

à minha frente

uma estrada se abre

chamando ao que vem

e com sapatinhos vermelhos 

vou

impelida por sonhos

e promessas de melhoria

ai de mim

que caminho

me perdendo

no caminho

espirais recorrentes

e se eu decidir ir sem você

e deixar meu amor

me matar de novo

e de novo

e mais uma vez

canções de amor perdido

em espirais sem fim

em refrões batidos

matam-me de novo

e confundem minha cabeça

precisou me deixar de fora

antes sabia me fazer sentir bem

devolvia sorrisos arrancados

precisou me deixar de fora

agora para me ensinar

que sorrir não tem sentido 

se o que quero mesmo é chorar

e se eu decidir ir sem você

e deixar meu amor viver

vou me matar de novo

e de novo

e mais uma vez...

chão

nota-se um vão 

nas coisas mundanas

vazias de sentido e carregadas 

de valores prévios e sumários

não é o que vê

é a ilusão inocente 

do enxergar

o tropeço do bêbado

o mirar do cego

e tudo rodopia lento

num vórtice de calma e ignorância

saber tão pouco ou nada saber

que diferença faz?

se as folhas que o vento ergue

se as folhas que o vento brinca

se as folhas que o vento engana

voltam sempre certeiras ao chão

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                                                                        o ciclone

veio cinza, tirou toda a letargia e sossego do lugar. Não se engane, Doroty, não vai passar, não vai.